GRAND CENTRAL HOTEL

Serge Garcia
La caméra est posée dans un hall d’hôtel, celui du titre, objectif tourné vers la porte. Poussant des bagages à roulettes, plutôt qu’une figure claire et distincte, une silhouette assez brumeuse franchit le seuil. Cela pourrait être le début d’un film noir ou un hommage à Hotel Monterey de Chantal Akerman. Peutêtre un peu des deux, c’est l’amorce d’une interview très particulière d’une éminence de la musique éléctro : Terre Thaemlitz, plus connue sous son nom de scène DJ Sprinkles. Pourquoi particulière ? Parce que, très précisément, c’est cette idée du particulier que le film va s’employer à battre en brèche. D’une part, alors même que la caméra va suivre le personnage dans l’intimité par définition protégée qu’est l’asile qu’offre la chambre d’hôtel : à se doucher, à se masturber, à dormir, aucun de ses traits ne sera dévoilé. Le personnage gardera son statut mystérieux, comme dans certains films fantastiques, d’un être sans visage, d’un être aux contours vagues, mobiles, d’un être indéfini : d’un être sur lequel la notion d’identité dérape. D’autre part, parce qu’en off, toujours et nécessairement en off, comme provenant du fonds d’un secret là exposé, la voix du protagoniste théorise justement cela. Avec une rare acuité, animée d’une détermination confondante, la voix se raconte comme être théorique, et ce que telles existence et exigence requièrent, pratiquement. Refuser l’assignation sexuelle, se revendiquer du glissement chronique, du passage incessant, précaire. Mais cela signifie aussi et encore : réfuter tous les vocables en vogue pour buter sur le vocabulaire et chercher comment dire, sans stabiliser à nouveau, cette instabilité glorieuse. Être d’hôtel, en somme, disposé à accueillir en lui toutes ses dispositions, sans jamais les verrouiller, sans jamais s’en accommoder, voilà « qui » Serge Garcia a choisi d’abriter, le temps d’une nuit, dans son sobre et explosif Grand Central Hotel.
(Jean-Pierre Rehm)